De salones del comic, casualidades y momentos blanditos

Viajes que comienzan accidentados pueden convertirse en los mejores de tu vida. Llegar y que un amigo te recoja en la estación, te ceda su cama y te presente al gato de su compañera de piso - lindo, peludo y cariñosón -. Por la mañana, me cruzo con una hermosa y pequeña habitante, de acento exótico y pijama entrañable. Me pregunta a dónde voy antes de llamar al ascensor. “Al Salón del Cómic”, le digo. Me sonríe como si estuviera loca (yo, no ella) y cierra la puerta.

Una de las cosas que nadie me dijo cuando esto comenzó, hace ya unos cuantos años, es que puedes llegar a extrañar mucho estas citas intensivas de cuatro días. Pedir la acreditación, saludar, abrazar, besar… a los de siempre, a los nuevos, y, de paso, vender fanzines. La cosa va de calor corporal, no le den más vueltas.

Es viernes. Los fanzineros estamos en una isla. Los Rantifusos están inquietos. Se van dejando caer a lo largo del día amigos por el stand. Me encanta que algunas presencias virtuales, como Ana Elena Pena o Pepo Pérez, se vuelvan cuerpo. Recibo de manos de este último un libro que me tiene abducida (gracias). Iru y Mar se saludan y empiezan a conspirar nada más verse. Se suceden casualidades. Conozco a Jaime y Miguel, otras presencias virtuales hechas carne. El día es de vértigo y llega la noche. Joaquín Reyes presenta. Fotografío sus zapatillas. En realidad, fotografío todo lo que puedo. Voy armada y me siento como si llevara un antifaz.

Reaccionaron tarde. Esperando a que salieran, con la cámara entre las manos, y buscándoles con la mirada. La emoción les desorientó un poco. Después de tantos años, ganas y esfuerzo. En una nube. Dieron las gracias, son chicos educados. Y el delirio se hizo después, junto al cansancio, la ebriedad transitoria y el sueño.

El sábado amaneció brillante, caluroso. Me crucé con un diminuto Stitch y un pequeño pony apareció en mi mochila por arte de magia. Mark Waid nos contó a Pedro y a mí que adora lo que Grant Morrison a hecho con Superman. Por la tarde, Santi y Manu Banfi se pasaron por el Salón. Bebieron cerveza. Yo he vuelto a la Coca Cola, más o menos. Manu me dio a elegir entre cuatro de sus ninfas urbanas. Le he prometido un prólogo. Llegó la bella Marta y hablamos. Tengo un playmobil-pinypon venido de Londres gracias a ella. Un taxista nos paseó por Barcelona, cenamos en mantelitos donde Ángel Cristo lidia con un león y caminamos hacia una proyección muy especial. Paola sonrío al ver mis lagrimones.

El domingo fue de los entrecomiqueros, junto a Scott McCloud, Esteban Hernández, Marcos Prior, Purita Campos… Veo a Perdita, que me recuerda a Cris por su aire rockabilly. Le traigo un abrazo enorme de la Capitana. Lleva en el hombro una vida extra y la fotografío. Siguen sucediéndose los momentos. Buen rollo, felicitaciones que se sienten cálidas. Pere Olivé nos dibuja algo bonito. Adobo sorprende abriendo una guerra de contraportadas que dará que hablar. Los furbys homicidas vuelan. Los Gato Negro me dejan robarles un poster de su Luz de Gas. Celestino me recomienda un libro, El varón domado, de Esther Vilar, y prometo escandalizarme.

Y llega el lunes, que no lo parece. Nostalgia, despedidas y sol. Huele a biquini en Barcelona. Ya en Madrid, viendo las luces pasar, tengo la sensación de que estos días podrían haber sido algo así como un sueño. Wake up… and smell the coffee, pequeña Del, que mañana toca trabajar...