Encuentro Interestelar de Bloggers

¡Clic!

Fan fatal

La desesperación de la fan fatal -aquella que proyecta sus deseos en torsos cincelados y coreografías ambiguas, precisas, perfectas- retratada en un videoclip. ¿Sueño o pesadilla? Nada como volver de vacaciones, mirar hacia arriba en el bar de la esquina de casa y recordar que se puede ser creativo, crítico y divertido, todo a la vez -que se lo digan a Peter Serafinowicz-. Oportunidades para hacer el mal por obra y gracia de twitter -y de Hot Chip, responsables de la mejor versión de una canción de Shakira hecha hasta la fecha-.

- Pitchfork: This is your first music video. How did it come about?

- Peter Serafinowicz: It happened purely via Twitter. I'm heavily into it and Hot Chip were following me and they just asked, "Do you want to direct our next video?" I said, "Yes." And that was it. [laughs] It was only two weeks from the time they asked me to the time we shot it. Twitter has removed a lot of gatekeepers when it comes to some of the creative things I've done in the last year.

I came up with the idea after I got off a plane, so I was a bit woozy. I thought the song itself had a Eurobeat thing to it, and I just thought how Hot Chip are like the least boy-band band, ever. But if a boy band released that song, you'd be like "Huh!" but you wouldn't be like " Huh?!" [laughs] I like the idea of taking something we're all used to seeing-- like a boy band music video-- and totally destroying it.

Pero Serafinowicz no solo destruye a la boy band sino que juega con ella, como el gato hace con el ratón, antes de neutralizarla. Parece decirnos que hay una oportunidad simbólica para los marginados, pero justo en la cúspide, en el momento de adoración máxima, surge el exterminio. Como en Zardoz (1974), tras la cabeza volante, en el vórtice, se esconde la última feminista, racional y cruel.

Problemas de actitud

Ravenskar y sus chicas blandas, sonrientes, de impresión (vía)

Ben Frost is dead

Cultura pop y mala leche, ¡qué feliz descubrimiento!

Café, coñac, chocolatinas

Al comentar un manual de ideogramas chinos Wislawa Szymborska apunta: "Esposa es una mujer y una escoba; amante, una mujer y una flauta. Desconozco la existencia de un signo que represente el ideal al que nos conducen todas las revistas europeas para mujeres: la fusión de la escoba y la flauta".

De la entrebestia a Wislawa Szymborska

Un capricho necesario

Gracias, Nébula

Realidad saturada

Nirvana está de moda y no tiene que ver con su veinte aniversario.

Delirante Dave MacDowell

One flew over the rainbow

Life in the fast lane

Go ask Alice

Dave MacDowel es como un niño grande y travieso que juega con la música, con los cuentos, con la mitología. En su galería tiene unas cuantas Alicias -que os dejo por aquí-, pero no solo. También tiene un blog.

Gracias (con retraso), Sfng.

Vértigo(s)

En tu habitación

La realidad es una alucinación colectiva

El Roto

Lágrimas de Eros

Una sensación de caducidad nos abruma si oponemos el cálculo racional al desenfreno sin medida, a la ausencia de miedo… No obstante, ya lo sabemos, no accedemos enseguida a la abundancia de la posibilidad. Como la venganza – ese plato que se come frío -, el conocimiento, embelesado, pero claro y evidente, de nuestros recursos, desea el aplacamiento de la violencia, el enfriamiento relativo de las pasiones. Algunos hombres solo consuman sus posibilidades en dos tiempos: primero, el de su desenfreno; segundo, el de la conciencia. Debemos evaluar lo que perdemos a causa de la conciencia, pero también debemos, desde el principio, advertir que, conforme a esta humanidad en la que estamos encerrados, la lucidez de la conciencia significa el enfriamiento de la pasión. Vinculada a la conciencia, estimamos la inevitable decadencia… Y no es menos cierto este principio: no podemos establecer diferencia entre lo humano y la conciencia… Lo que no es consciente no es humano.

Las lágrimas de Eros – Georges Bataille

Cometas

Agosto es el mes de la cometa en Cartagena. Los niños juegan al salir de clase. En la playa. Con sus uniformes azules y blancos; también he visto faldas tableadas de fondo marrón. La última vez que volé una cometa tenía quince o dieciseis años. Es bello, el cielo cubierto de colores, la playa, las risas. Me he cruzado con una niña de ojos verdes y tez oscura. Me miraba, no sé si extrañada o curiosa. Qué ojos, nublados, intensos. Esos ojos, su fuerza, se podrían comer el mundo. Joder, los condicionales duelen. Mucho.

Un juego para la Esfinge

Según Apolodoro, la Esfinge era un híbrido mitológico de rostro y pecho de mujer, patas y cola de león, y alas de pájaro. Estacio precisa que tenía el rostro pálido, la boca llena de veneno, ojos como brasas encendidas y las alas siempre manchadas de sangre. Heródoto llamó a las esfinges egipcias, que tienen rostro de hombre y carecen de alas, androesfinges, para distinguirlas de la Esfinge griega. Neil Gaiman en Mirrormask dio su propia y bella versión, la que dejo por aquí a modo de regalo.

Y como todas las esfinges terminan metiendo a los mortales en líos, jugar es la única salida... (Felicidades!!!)
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*Bola extra: Amanda Lear - The Sphinx

Eternos Basura

Los Eternos versión cromos de la pandilla basura, realizados por Brett Engstrom y encontrados vía Entrecomics.

Dirty pretty things

Cuando Freud y Lacan insisten en la naturaleza problemática del imperativo básico judeocristiano de "ama a tu prójimo", no marcan la típica posición crítico-ideológica sobre cómo toda noción de universalidad está contaminada por nuestros valores particulares e implica por ello exclusiones secretas, sino que señalan la cuestión mucho más potente de la incompatibilidad del prójimo con la dimensión misma de la universalidad. Lo que se resiste a la universalidad es la dimensión propiamente inhumana del prójimo. Por ello encontrarse a uno mismo en la posición del amado resulta tan violento, incluso traumático: ser amado me hace sentir directamente la distancia entre lo que soy como ser determinado y la insondable X que hay en mí y que causa el amor. La definición lacaniana de amor ("amar es dar algo que uno no tiene...") ha de ser complementada con: ("... a alguien que no lo quiere").

En pocas palabras, como afimó el filósofo francés, Gilles Deleuze, "si estás preso en el sueño de otro, estás jodido"; o, como escribió en un memorable pasaje Neil Gaiman, el autor de The Sandman:

"¿Has estado alguna vez enamorado? ¿Horrible verdad? Te hace tan vulnerable. Abre tu pecho y abre tu corazón y significa que alguien puede entrar en ti y revolverte por dentro. Tú construyes todas esas defensas, construyes una armadura completa, de forma que nada pueda herirte, entonces una persona estúpida, similar a cualquier otra estúpida persona se aventura en tu vida estúpida... les das una parte de ti. No la pidieron. Solo hicieron alguna tontería un día, como besarte o sonreirte y desde ese momento tu vida ya no es tuya. El amor toma rehenes. Se mete dentro de ti. Te come por completo y te deja llorando en la oscuridad, de forma que una simple frase como "quizá solo deberíamos ser amigos" se convierte en una astilla de cristal directa hacia tu corazón. Duele. No solo en la imaginación. No solo en la mente. Duele el alma, un verdadero dolor que-se-mete-dentro-de-ti-y-te-descuartiza. Odio el amor."

En los últimos años de su vida, el director de cine soviético Andrei Tarkovski vivió en Estocolmo mientras trabajaba en su película Sacrificio. Se le ofreció una oficina en el mismo edificio en que disponía de una Ingmar Bergman, que por entonces todavía vivía en Estocolmo. Aunque los dos directores se profesaban un profundo respeto y una gran admiración, nunca se conocieron, , sino que se evitaron escrupulosamente, como si su encuentro directo pudiese haber sido demasiado doloroso y destinado a fallar por la aproximación de sus universos. Ellos inventaron y respetaron su propio código de discreción.

Slavoj Zizek - Sobre la violencia (seis reflexiones marginales)

Delirio antes fue Delicia

Respiro carne. Creo que me he enamorado de tu sabor, dulce y extremo. No me conformo con tu espalda, quiero cada centímetro cuadrado de tu piel rendido a mis yemas, suaves y redondas; y que las notes, que las sientas que resbalan y rebasan tus puntos cardinales. Quiero tu carne, triste y húmeda, entre mi ombligo y tu cicatriz de nínfula venida a menos. Te daré anzuelos. Te dilataré las pupilas con mis dedos. Tiritarás de gusto. Titilaré de miedo. Hambre, tengo hambre y fuego. Quiero tus muslos en un pentagrama, para hacerte sangre y lamerte. Ebria y tirante, con las uñas pintadas, con tu lengua en mis labios, para repetir, y repetir...

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De salones del comic, casualidades y momentos blanditos

Viajes que comienzan accidentados pueden convertirse en los mejores de tu vida. Llegar y que un amigo te recoja en la estación, te ceda su cama y te presente al gato de su compañera de piso - lindo, peludo y cariñosón -. Por la mañana, me cruzo con una hermosa y pequeña habitante, de acento exótico y pijama entrañable. Me pregunta a dónde voy antes de llamar al ascensor. “Al Salón del Cómic”, le digo. Me sonríe como si estuviera loca (yo, no ella) y cierra la puerta.

Una de las cosas que nadie me dijo cuando esto comenzó, hace ya unos cuantos años, es que puedes llegar a extrañar mucho estas citas intensivas de cuatro días. Pedir la acreditación, saludar, abrazar, besar… a los de siempre, a los nuevos, y, de paso, vender fanzines. La cosa va de calor corporal, no le den más vueltas.

Es viernes. Los fanzineros estamos en una isla. Los Rantifusos están inquietos. Se van dejando caer a lo largo del día amigos por el stand. Me encanta que algunas presencias virtuales, como Ana Elena Pena o Pepo Pérez, se vuelvan cuerpo. Recibo de manos de este último un libro que me tiene abducida (gracias). Iru y Mar se saludan y empiezan a conspirar nada más verse. Se suceden casualidades. Conozco a Jaime y Miguel, otras presencias virtuales hechas carne. El día es de vértigo y llega la noche. Joaquín Reyes presenta. Fotografío sus zapatillas. En realidad, fotografío todo lo que puedo. Voy armada y me siento como si llevara un antifaz.

Reaccionaron tarde. Esperando a que salieran, con la cámara entre las manos, y buscándoles con la mirada. La emoción les desorientó un poco. Después de tantos años, ganas y esfuerzo. En una nube. Dieron las gracias, son chicos educados. Y el delirio se hizo después, junto al cansancio, la ebriedad transitoria y el sueño.

El sábado amaneció brillante, caluroso. Me crucé con un diminuto Stitch y un pequeño pony apareció en mi mochila por arte de magia. Mark Waid nos contó a Pedro y a mí que adora lo que Grant Morrison a hecho con Superman. Por la tarde, Santi y Manu Banfi se pasaron por el Salón. Bebieron cerveza. Yo he vuelto a la Coca Cola, más o menos. Manu me dio a elegir entre cuatro de sus ninfas urbanas. Le he prometido un prólogo. Llegó la bella Marta y hablamos. Tengo un playmobil-pinypon venido de Londres gracias a ella. Un taxista nos paseó por Barcelona, cenamos en mantelitos donde Ángel Cristo lidia con un león y caminamos hacia una proyección muy especial. Paola sonrío al ver mis lagrimones.

El domingo fue de los entrecomiqueros, junto a Scott McCloud, Esteban Hernández, Marcos Prior, Purita Campos… Veo a Perdita, que me recuerda a Cris por su aire rockabilly. Le traigo un abrazo enorme de la Capitana. Lleva en el hombro una vida extra y la fotografío. Siguen sucediéndose los momentos. Buen rollo, felicitaciones que se sienten cálidas. Pere Olivé nos dibuja algo bonito. Adobo sorprende abriendo una guerra de contraportadas que dará que hablar. Los furbys homicidas vuelan. Los Gato Negro me dejan robarles un poster de su Luz de Gas. Celestino me recomienda un libro, El varón domado, de Esther Vilar, y prometo escandalizarme.

Y llega el lunes, que no lo parece. Nostalgia, despedidas y sol. Huele a biquini en Barcelona. Ya en Madrid, viendo las luces pasar, tengo la sensación de que estos días podrían haber sido algo así como un sueño. Wake up… and smell the coffee, pequeña Del, que mañana toca trabajar...

Histeria

Kmr vs. Louise Bourgeois

Ryan Heshka es todo luz y color