Coraline

"Los cuentos de hadas superan la realidad no porque nos digan que los dragones existen, sino porque nos dicen que pueden ser vencidos."

G.K. Chesterton

Amy Arbus

La foto es de Amy Arbus. La criatura ha salido a madre y hace unas fotos que quitan el hipo. Esta que ven se titula "Clase de ballet" y está tomada en Cuba. La semántica les jugará malas pasadas al primer golpe de vista. A mi me transporta a dos escenas en particular de dos películas indispensables, Boys don´t cry y XXY.

La verdad está aquí dentro

Wikileaks es una de las razones por las que todavía sigo teniendo fe en el ser humano y en la llamada web social. Para los que no hayan oído hablar de este sitio virtual simplemente decirles que es un oasis, un no lugar donde publicar comprometedores documentos filtrados de agencias gubernamentales o corporaciones privadas. Pues bien, resulta que su dominio ha sido secuestrado.

La noticia la encontré por casualidad hace unos días en un foro chileno:

Después de que Wikileaks publicara un comprometedor documento que exponía las prácticas de un banco en las islas Cayman, los afectados pusieron una demanda ante una corte californiana que, pasándose por buena parte la libertad de prensa, ordenó cerrar el sitio. Ahora bien, como el sitio se aloja en Suecia y la corte no tiene jurisdicción, lo que hicieron fue suspenderles el dominio wikileaks.org, visto que el tld .org es controlado por la ICANN con sede en USA. En otras palabras, los servidores y sus documentos siguen ahí, por lo que han surgido una infinidad de dominios clones apuntando donde mismo.

Todavía estáis a tiempo de sumergiros en los manuales de procedimiento de la prisión de Guantánamo o de leer los documentos que prueban que Estados Unidos viola las convenciones internacionales sobre armas químicas.

El punto G de mi diana

"Recuerdo haber siempre pensado que la propia vida no existe por sí misma, pues si no se narra, si no se cuenta, esa vida es apenas algo que transcurre, pero nada más. Para comprender a la vida hay que contarla, aun cuando solo sea a uno mismo. Eso no significa que la narración permita una comprensión cabal, puesto que de hecho quedan siempre vacíos que la narración no cubre, pese a las suturas o remedios que intenta aplicar. Por ese motivo es por el que la narración restituye la vida solo de forma fragmentaria" Recuerdos inventados - Enrique Vila-Matas

El punto G de mi diana. En eso pensaba. Y en los cuerpos descompuestos, desestabilizados, ¿desestructurados? Hechos pedacitos de e-moción. Todo líquido y virtual. De mentira. Y todavía se preguntan por qué me gusta no ser. Las palabras sobre este blanco que leen no son reales. Yo las hago nacer, pero ustedes, amable público, las adoptan como suyas. Les hacen un hueco en su pequeño reino de carne en descomposición. Detritus. Lo somos de los demás. Y me gusta. Dice que sabe cosas del cielo. Tengo certezas, pero hago actos de fe. Y como mandarinas.

Golden Brown - The Stanglers
Anyone else but you - Michael Cera and Ellen Page
I wanna be sedated - The Ramones

Los deseos en Amherst

"Huele a muñeco quemado solamente le he prendido fuego a las cabezas - formaban una familia eran tan pequeños tan ridículos me los podría meter a todos en el útero ¿cómo explicar la naturaleza que oculto? hay un salvajismo herido hay una bestia teatral y patética hay secretos con lombrices _ hay cosas hay cosas dentro el peligro de vivir con un litro de gasolina en el cuerpo arder cualquier día cuando no tenga muñecos cerca es bella la vida nada tan hermoso como ver a tu madre envuelta en llamas."

Los deseos en Amherst - Angélica Liddell (vía)

Sins Entido para ellas

La doma

Heracles nunca las quiso. A las mujeres. Como para fiarse de los griegos. Los romanos hicieron suya la decadencia y la era oscura iluminó el camino dejando un rastro de cenizas y olor a carne poco hecha. La técnica se fue puliendo. Cómplice de ello fue la Historia, con la muda en mayúscula. Callada y tranquila. Llegaron los corsés, las malas artes y el Barroco. Fue entonces cuando olvidamos las pelucas y matamos a Dios. Para resucitarlo. Lo bautizamos Progreso y heredó el mundo. Inventó la píldora. Pidió permiso para entrar en nuestros cuerpos vía farmacológica. Conquistó nuestras camas. Nos presentó al cirujano. Fotografió nuestros cuerpos amoratados. Y nos llamó diosas.

Joshua Petker

Encontrado por casualidad. Aquí tienen más.

Road Kill Toys

Internet es grande, muy grande. He encontrado estos hermosos ositos despedazados en Who killed Bambi? y pueden ser adquiridos por un módico precio en su fantástica web. Los Happy Tree Friends han muerto. Regálenme Road Kill Toys!!!

*Actualización: Demolition Doll me ha dejado un enlace fascinante. De ahí estos aliens. Patricia Waller está enferma y a mi me invaden las ansias consumistas con tantas cosas lindas juntas.

Pequeñas osadías

Escribir a mano es sensual. Caí en la cuenta de que me lo parecía no hace mucho. Algo semejante me ocurre con la gente que camina. Porque, puede que áun no lo sepas pero, caminar, al igual que escribir, es todo un arte. Como follar.
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Y que no te dé vergüenza. Solo déjate caer por la madriguera, querido. Y abre la caja de Pandora.
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Te cuento todo esto porque he visto que acaricias con absoluta devoción la pluma de segunda mano que encontraste por casualidad. Tú no crees en las casualidades, pero la sientes como tuya igualmente, entre tus dedos. Pasas tus yemas por sus bordes y la invitas a que se deje todo lo que lleva dentro. La vacías de todo lo que significa. Y, sin darte cuenta, poco a poco, te vas dejando la piel. Le cambias la tinta, la estrellas contra el suelo, pero sigue siendo ella. Tu mano la balancea, la acuna, la sostiene. Mientras, escupes lamentos y rezas oraciones. Y te consumes. Tu pisada es solo huella y ella, tan bruja como todas, te abandona.
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Que no te dé vergüenza...

La casa de las bellas durmientes

La muchacha "pequeña" tenía una cara pequeña. Su cabello, despeinado como si se hubiera deshecho una trenza, le cubría una mejilla, y la palma de una mano estaba sobre la otra, muy cerca de la boca; por eso probablemente su rostro parecía más pequeño de lo que era. Yacía dormida, como una niña. Tenía la mano sobre la cara o, más bien, el borde de la mano relajada tocaba ligeramente el pómulo, y los dedos doblados reposaban desde el caballete de la nariz hasta los labios. El largo dedo mediano llegaba hasta la mandíbula. Era su mano izquierda. La derecha descansaba sobre el borde de la colcha, asiéndola suavemente con los dedos. No iba maquillada, ni daba la impresión de haberse quitado el maquillaje antes de acostarse.

El viejo Eguchi se deslizó junto a ella. Tuvo buen cuidado de no tocarla. Ella no se movió. Pero su calor, diferente al calor de la manta eléctrica, le envolvió. Era un calor salvaje y primitvo. Tal vez le hizo pensar esto el olor de su piel y sus cabellos, pero había algo más.

"Dieciséis años, más o menos", pensó.

Era una casa frecuentada por ancianos que ya no podían utilizar a las mujeres como mujeres; pero Eguchi, en su tercera visita, sabía que dormir con una muchacha semejante era un consuelo efímero, la búsqueda de la desaparecida felicidad de estar vivo ¿Había entre los ancianos algunos que pidieran secretamente dormir para siempre junto a una muchacha narcotizada? Parecía haber una tristeza en el cuerpo de una muchacha que inspiraba a un anciano la nostalgia de la muerte. Pero entre los ancianos que visitaban la casa, Eguchi era tal vez el que más fácilmente se emocionaba; y quizá la mayoría de ellos solo querían beber la juventud de las muchachas dormidas, disfrutar de ellas sin que se despertaran.

La casa de las bellas durmientes - Yasunari Kawabata

Dos premios blogeros desde el rincón de Mado

He descubierto que adora Doctor en Alaska y he logrado que se enganche a una de los mejores comix de todos los tiempos, Promethea de Alan Moore. Su Delirio de las Nubes propició un encuentro místico-mágico. Le empieza a coger el gustillo a esto de la virtualidad. Y se preocupa por las carnes que hay detrás de los unos y ceros. No creo que sepa que a mi esto de recibir premios me saca los colores. La maga Mado me ha regalado palabras bellas y yo no sé si le estoy haciendo justicia. Ahora he de recomendar siete blogs por el premio DIZ QUE ATE ÑAO É UM MAU BLOG! (lo que en portugués viene a decir ¡DICEN QUE ESTE NO ES UN MAL BLOG!) y otros siete por el premio honorífico al Blog Solidario. Allá voy!!!

Premio Dicen que este no es un mal blog!!!!

- Hermanas del Crimen perfecto, una bitácora no muy alimentada pero en la que se pueden encontrar maravillosas anécdotas de las damas del crimen literario.

- Universo Cinocuo, el hogar de Mordisquitos, un vampiro cínico y entrañable que cree en la arquitectura sostenible.

- La Factoría Pop, el no lugar de Javier, mente inquieta e inquietante. Diserta, pinta, corta y pega sobre pintura, diseño y chicas complicadas. Muchos esperamos que vuelva pronto a la virtualidad.

- El Niño Guarda, una ventana a los lugares comunes de mi Chico Tóxico.

- Bitácora de Ulises, poesía vital y brutal. También pueden encontrar a este investigador de la risa en la revista virtual Termita Caribe.

- Mameluco, puro terrorismo humorístico. Un genio que va a ser profesor.

- El Hábitat del Unicornio, donde habitan las reflexiones de Luis Muiño, el hombre tranquilo. Leer sus textos aligera el espíritu.


Premio Blog Solidario

- Mado Martínez, porque lo que se deja sin querer es bello. Muy bello. Y lo ofrece sin reservas.

- Mainumby, mi preciosa Pierina, una poeta que se derrama. Hay tantas canciones que hablan de ella...

- U minúscula, la mujer uterina, vocal cerrada, maravilla virtual.

- Días del futuro pasado, un derroche de maravillas y curiosidades que no acaba.

- A los entrecomiqueros, porque son una auténtica máquina engrasada de producción y recolección de información sobre cómic en la blogosfera. Gracias!

- Buenamente, un reciente descubrimiento que me tiene fascinada. Aprendo y comprendo leyéndole.

- Ars Secreta, mucho tiempo, trabajo e ilusión en estas páginas virtuales. Me hace no perder la fe.

Pasaos a recoger vuestros premios, preciosidades exóticas!!!

Big Culo Day: Bruce Timm

Nunca una onomatopeya fue más precisa. Si quieren saber por qué les ofrezco este maravilloso momento extraido de la historia, inédita por estos lugares de Dios, de Harley y Poison Ivy, pásense por el hogar de Jotace que, espero, pueda perdonarme el retraso en publicar mi humilde aportación...

En el Día de los (que dicen estar) Enamorados regala comix!!!

Y no cualquier cómic. Grant Morrison tuvo la suficiente mala baba para parir este apasionante despropósito solo apto para cínicas posmodernas hartas del amor y tendentes a la obsesión. Mata a tu novio es, como todo lo que lleve adolescentes, un viaje iniciático. Desde luego que no está a la altura de maravillas como, la inédita por estos lares, Lost Girls. Pero, díganme, quién no disfruta con una macarrada suicida, nihilista y gamberra; más ahora que los felices y tremendos noventa parecen volver de manera irremediable...

Stupid Girl - Garbage

Diez películas españolas que volvería a ver

Me han tocado la fibra sensible. En la última cena familiar se abrazó este intenso debate a propósito del último visionado de una película made in Spain, La soledad. Hubo gritos, se levantaron falsos testimonios, se apeló a la sabiduría de los más viejos y los más jóvenes dejaron claro que el cine español no suele pensar en las nuevas generaciones. Mi hermana, sin ir más lejos, creo que es el perfecto ejemplo de espectador ibérico medio: odia el cine español pero no ve cine español de motu proprio. No obstante, y para que no crean que soy imparcial en mis juicios, les invito a leer un fantástico artículo del catedrático en esto de lo audiovisual, Roman Gubern, titulado ¿Por qué no gusta el cine español?, publicado en El País tras los premios Goya. Ya me contarán...

Y ahora, las diez películas españolas en las que reincidiría si tuviera tiempo. Siento decirles a Mordisquitos y al Niño Guarda que me voy a tomar alguna licencia en relación a esa frontera psicológica que es el año 2000.

Cosas que nunca te dije (1996), porque Isabel Coixet irrumpió en el panorama nacional con esta pieza rodada en inglés, un preaviso de por donde tirarían muchos directores y actores en el siglo que todavía estábamos por estrenar, ya saben, cine intimista, de pedacitos suculentos y momentos inolvidables que apelan a las fantasías de cotidianeidad de un espectador exigente, sí, pero blando.

Los amantes del Círculo Polar (1998). Porque sí, porque la vería siempre. Porque esta película es un poema, un testamento, un milagro.

Fausto 5.0 (2001). Para amantes posmodernos, estetas redomados y seguidores de Eduard Fernández, un actor gigante. Lo firma la Fura.

En la ciudad sin límites (2002). Recuerdo que fui sola a ver esta película. Un martes, Cines Princesa, a las cuatro de la tarde. Me emocioné, mucho. Otro poema, esta vez urbano; repleto de bilis y corazones desorientados. Y Fernando Fernán Gómez.

Fuera del cuerpo (2004). Interesante juego metatextual. Todo un hallazgo. Duró dos semanas en cartel. Tengo curiosidad por averiguar si es como la recuerdo, ¿no les pasa a veces? Para aquellos que se confiesan seguidores del cine de Spike Jonze, Gondry y Kauffman.

Torremolinos 73 (2003). Me pareció hermosa. Metatextual, también. Y perversa. Disfruté mucho con la compañía y la conversación de después. Me gustaría repetir.

En la ciudad (2005). Transacciones ulteriores en estado puro. Cesc Gay se revela como maestro de la mentira, sin juicios, tal cual. Y en Barcelona.

Salvador (Puig Antich) (2006). Una auténtica obra maestra. Sin aditivos, ni edulcorantes. No es un documental, es una excelente película con unos actores de excepción, un guión coherente y una banda sonora a la altura del resultado. Imprescindible.

El cielo gira (2006). Porque el cine documental ha resucitado. Y porque Mercedes Álvarez construye una historia soberbia en torno a su pasado. Tierna, desnuda y triste.

Azuloscurocasinegro (2006). La promesa de que las nuevas generaciones de realizadores se han olvidado de la Guerra Civil y del cine social con pretensiones. Sánchez Arévalo teje el presente desde un punto de vista que sintoniza con la crítica, pero también con el público. La avanzadilla. Le siguen de cerca Vigalondo y Cobeaga.

El laberinto del fauno (2006). Fantasía e historia de la España profunda. Sergi López es el mejor malo del mundo, caricatura brutal. Y la Verdú brilla como nunca.


Me he pasado, lo sé, pero como esta última es medio de fuera y las primeras eran del siglo pasado, ustedes sabrán perdonarme. Seguro que en el momento en el que le dé a la tecla de publicar se me ocurren muchas más. Estaría bien saber cuáles son las favoritas de ustedes...

Invisible Girls and Phantom Ladies: How far have we come?

Desde La Cárcel de Papel, un ensayo que mi querida Mado degustará encantada tras haber sido tentada por una servidora con la mística-mágica lectura de Promethea. Alan Moore y el sexismo comiquero, un tema que me tiene poco más que sorbida y rechupeteada: Invisible Girls and Phantom Ladies: How far have we come?.

Tres descubrimientos felices

- Camilla d'Errico, un descubrimiento que he hecho mientras leía los dolores de Lupita.

- When fangirls attack!!!, una página web que me ha salvado la vida académica de estos dos próximos años, vía La Cárcel de Papel.

- Arthur de Pins, las atractivas redondeces de sus protagonistas y los fantásticos álbumes que han llegado del otro lado del charco a las tiendas de cómix de la zona.

Y como las perversiones japonesas no hacen más que perseguirme, animo a esa alma caritativa que pensó en mi cuando vio el libro de Araki estas navidades a que me lo regale cuando cobre la extra. Prometo compensar.

Siguiendo con mis filias editadas, agradecería de manera desmedida ver de primera mano el catálogo de semejante exposición. Con suerte lo tendré entre mis garras en abril. Hasta entonces les dejo dos ilustraciones, una de Aya Takano y otra de Chiho Aoshima. Para ir abriendo boca.

Kawaii!!!

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I want to believe...

I believe in the power of the imagination to remake the world, to release the truth within us, to hold back the night, to transcend death, to charm motorways, to ingratiate ourselves with birds, to enlist the confidences of madmen.
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I believe in the beauty of all women, in the treachery of their imaginations, so close to my heart; in the junction of their disenchanted bodies with the enchanted chromium rails of supermarket counters; in their warm tolerance of my perversions.
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I believe in Max Ernst, Delvaux, Dali, Titian, Goya, Leonardo, Vermeer, Chirico, Magritte, Redon, Duerer, Tanguy, the Facteur Cheval, the Watts Towers, Boecklin, Francis Bacon, and all the invisible artists within the psychiatric institutions of the planet.
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I believe in the gentleness of the surgeon's knife, in the limitless geometry of the cinema screen, in the hidden universe within supermarkets, in the loneliness of the sun, in the garrulousness of planets, in the repetitiveness or ourselves, in the inexistence of the universe and the boredom of the atom.
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I believe in the non-existence of the past, in the death of the future, and the infinite possibilities of the present.
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I believe in the death of the emotions and the triumph of the imagination.
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I believe all mythologies, memories, lies, fantasies, evasions.
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I believe in the mystery and melancholy of a hand, in the kindness of trees, in the wisdom of light.


El poema completo de J.G. Ballard, en inglés, lo tienen aquí. Encontrarán la traducción en este blog. Y entenderán el porqué de todo si pinchan este último enlace. La imagen que corona este sentido homenaje es de Shintaro Kago y la he tomado prestada de Entrecomics.

Siempre hay intención en la selección...

Amueblando el Reinohueco

Si empezara este viaje desde mi mapa preferido me daría un baño atómico en el Mar Muerto, volaría subida al mejor sueño de la semana pasada y me perdería entre viandantes de mentira, perfectamente modelados por las manos de un artista extinto y eterno.

Aprovecharía para coger impulso y saltar el charco. Dicen que Lucien Freud está tremendo en esta época del año. Volvería a nado y me dejaría caer por algunos escenarios americanos en tierras del norte, no compartiría mis esdrújulos momentos (húmedos) y repasaría las últimas pistas para este fin de semana. Una, dos, tres y cuatro.

The Cure ya no es lo que fue, pero los hombres maquillados me desarman. Tengo debilidad por la toxicidad; respiro mejor cuando estoy congestionada de presentes contínuos.

El cielo de esta ciudad es eléctrico al anochecer y brillante por las mañanas. Cuento con una mano a las chicas que invitaría a chicles de aquí a la boca del metro. Febrero no es enero. Y oil al revés es lío. Resbalo. Cierro los ojos y me siento en el borde. Tímida, terrible y triste. La t me apunta al corazón y me taladra los ovarios.

Y tengo una tetera sobria. Habita el hueco que, a veces, deja tu cafetera. Con mucho azúcar, por favor. No creo que aguante hasta el jueves sin llorar, o sin descubrir algo nuevo. Dicen que hay gente adicta a la belleza. Y me gusta la idea del eterno retorno. Sentirme binaria, una vez más. Para buscar entre tantas cintas viejas nuestra banda sonora original.

Guardaba nubes en los cajones

Y caramelos de canela en los bolsillos de su falda de abuela posmoderna. Se fue a un concierto en busca de aventuras y encontró gente de leche y miel. Navegó por los jardines de Momo y se volvió a casa con un perchero de margaritas. Le compró flores a su chico tóxico. Comió tarta de chocolate con chocolate y trocitos de chocolate. Rescató un disco del olvido adolescente. Se vistió de chica fácil. Suspiraron. Le prometió un paseo de duende por el Retiro. Y se durmió pensando qué planetas pegaría en la pared.

Perversiones niponas

No sabían que lo querían leer, hasta ahora. Lo puedo asegurar. Shintaro Kago en Same hat! Same hat!. Lo tenía guardado en la recámara desde hace unos días y lo he rescatado de La Cárcel de Papel. Parece que las perversiones niponas me persiguen.

No debe ser casualidad que mi amigo Ulises me recomendara un cuento que me tiene y me mantiene arrebatada. Fuera de mi. En Entremundos. Una vigilia encantadora. No sé si es sueño o realidad lo que estoy leyendo. Un placer delicado y exclusivo. Prometo contarles más...