Cosas que hacer en Bogotá

Unas 16 obras del muralista mexicano Diego Rivera y otras siete de su pareja, Frida Kahlo, forman parte de la exposición Diego, Frida y otros revolucionarios, que se inaugura esta semana en el Museo Nacional de Colombia. La muestra constituye una "visión al arte moderno en México", dijo el miércoles Natalia de la Rosa, curadora invitada del Museo Nacional de Arte en México. Las obras de los artistas participantes no habían viajado juntas, indicó De la Rosa a agencias. "Se hizo el proyecto especialmente para el Museo Nacional de Colombia", afirmó. Junto a los trabajos de Rivera y Kahlo figuran otras 32 piezas de otros reconocidos artistas mexicanos, como Rufino Tamayo, David Alfaro Siqueiros y Felipe Santiago Gutiérrez.

Se va el caimán, se va el caimán...

Esta ciudad es fuego. En ella Gabriel García Márquez escribió La Hojarasca. Se masca el calor entre tanto asfalto, jugo de frutas y almas deshidratadas. Hasta por acá ha llegado el famoso cambio climático de Al Gore. Pregrinamos todos en busca de un aire acondicionado y una gaseosa que nos calme. Coca Cola, bendita seas.

Pop en Colombia

¡¿Su nombre?! Álvaro Barrios

Cometas

Agosto es el mes de la cometa en Cartagena. Los niños juegan al salir de clase. En la playa. Con sus uniformes azules y blancos; también he visto faldas tableadas de fondo marrón. La última vez que volé una cometa tenía quince o dieciseis años. Es bello, el cielo cubierto de colores, la playa, las risas. Me he cruzado con una niña de ojos verdes y tez oscura. Me miraba, no sé si extrañada o curiosa. Qué ojos, nublados, intensos. Esos ojos, su fuerza, se podrían comer el mundo. Joder, los condicionales duelen. Mucho.

Ironías políticas S.A.

Como en una historia del recordado Chespirito, la invitación para una exposición en la que el presidente de Venezuela, Hugo Chávez, aparece disfrazado como el Chapulín Colorado junto con la frase 'No contabas con mi astucia' , hizo que el Convenio Andrés Bello (CAB) impidiera la exposición de un artista colombiano, en la sede de esa entidad en Bogotá.

Según Jorge Méndez, autor de la exposición 'Halloween', en el CAB le dijeron que la obra fue prohibida porque la invitación era irrespetuosa con el presidente venezolano. La muestra se trata de un video de algo más de un minuto en el que personajes de la política internacional aparecen con distintas caracterizaciones, más unos ocho peluches con los rostros de las mismas personalidades y el consecuente disfraz.

El presidente de E.U., Barack Obama, aparece disfrazado de Papá Noel; el de Colombia, Álvaro Uribe, viste un traje de celador; el mandatario ecuatoriano, Rafael Correa, caracteriza a Kiko (del 'Chavo del ocho'); la ex candidata a la presidencia de Colombia Íngrid Betancourt tiene el cuerpo de un premio Oscar, y Hugo Chávez, el presidente de los venezolanos, es el famoso Chapulín Colorado.

Más inormación, en el enlace

Y la Liddell volvió...

... la muy perra!

Colegio del Cuerpo

"Y ante todo mi cuerpo, así como mi alma: cuidaos de cruzar los brazos en la actitud esteril del espectador, pues la vida no es un espectáculo, pues un mar de dolores no es un escenario, pues un hombre que grita no es un oso que baila..."

Aimé Césaire (fragmentos de Cuadernos de un retorno al país natal) & Colegio del Cuerpo

Hallado un espejo

Los mosquitos me han dejado marcada. No hubo perdón, ni misericordia. Solo un poco de alivio de la mano de un bote de crema Avon. Mi abuela lo metió en la maleta antes de empaquetar camino de Cartagena. También me dejó unas pulseras. Ella cree que me adorno poco. Yo le he dicho que es una cuestion de supervivencia, no me lo permite mi religión. Como con el café. Estoy en Colombia y todo el mundo me pregunta si quiero café. Destinada a quedar mal en cada ofrecimiento. Entonces Claudia se acuerda de la libertad de culto y me dice que pruebe un zumo de lulo.

Siempre que pienso en Claudia se me ocurren nubes. Creo que se debe a su impecable acento cuando habla inglés. Clouds. Su biblioteca me recuerda, en parte, a la de mi madre. Ambas adoran a García Márquez. Yo creo que tiene que ver con esa vena patriota-literaria que nunca admitirán tener. Le he secuestrado brevemente un libro de Jorge Herralde sobre Roberto Bolaño. He leído pero sobre todo he visto. Fotos. De él joven, con su sempiterno cigarro en la boca. Y sonriendo, en una o dos fotos. Bolaño sonreía a cámara y eso me gusta.

Una cita ha llamado mi atención: "El mundo está vivo y nada vivo tiene remedio y esa es nuestra suerte". Perro romántico, dice Herralde, perro rabioso, perro apaleado que nunca renunció a su "deseo de quemar el mundo" como decía Nicanor Parra en su epitafio.

Esta noche, después de Herralde y Bolaño, ha pasado por mi habitación una mujer. Me la encontré en Barranquilla hace cuatro días, por casualidad en una pared, y esta noche la he buscado en la red. Alguien que responde al nombre de "maravilla" es difícil de olvidar. Dice que "las cosas existen si tú crees en ellas", y estoy de acuerdo. Escribe cuentos y dejó sin terminar un libro con amazonas en el título. He leído su Oriane, Tía Oriane y he hallado espejos. Sobre la cama, con crema en las piernas y una Coca Cola de 350 ml todavía por terminar, temo a los ruidos de la noche y a los sueños que me esperan nada más apague el ordenador. Bolaño tenía razón, leer es morir un poco. Como dormir (y soñar).

Cola Postobon

Si me preguntan "qué recuerdas" les diré que el sabor de una gaseosa color rosado, las frunas de colores (sobre todo las rojas) y el aroma del mango blandito, listo para servir en zumo. El cilantro en sopa y el plátano aplastado contra el plato. El olor del asfalto mojado en la gasolinera. El tocador multicolor de mi abuela. Y los polvos de talco.

No he encontrado el lugar de las camas elásticas, pero he vuelto al cementerio de las flores de plástico. Los Jardines de la Eternidad. Mi abuelo es un reloj de cuerda y ella habla con las plantas, con los perros, con la lápida bajo las flores naranja fosforito. Las trajo por un cumpleaños. El de ella o el de él. No importa. Las fechas se confunden. A ella no le disgusta el baile de números. Mientras un cachorro juega entre los huesos enterrados, nosotras volvemos al redil.

Fetish Britney

Troceadita y lista para comer. Si la preferís en movimiento, seguid el camino de baldosas amarillas.

Entremundos

Estos días me encuentro en Entremundos, algo así como una Interzona de trabajos pendientes, delirios nocturnos y ocio extraño, desmedido. Escribo cartas. Compro sobres. Pregunto -urgentemente-por algunas direcciones. Y me saco el pasaporte. Me hice fotos para esa identidad. Con flequillo, ojeras y Nabokov en el bolsillo. He descubierto, contra pronóstico, que Amelie Nothomb puede llegar a ser más que terapéutica. Ayuda a volar. Las identidades caducan, pero no avisan, ni huelen, tampoco saben. Identidades diluidas, la bebida del verano. Preparar maletas, sin exámenes de septiembre a la vista. Solo trabajo. Y cómics, muchos cómics.

Ayer fui a ver a Annie Leibovitz a Alcalá 31. Se nos escurrieron los noventa, entre las piernas, se nos fueron por el desagüe. Demi Moore y Bruce Willis teniendo bebés en portada de Vanity Fair. Bill Clinton en el Despacho Oval. Johnny Depp y Kate Moss sobre una cama a medio hacer. Un collage de momentos cercenados. Congelados. Combinados con la vida de la fotógrafa. Y la colección de conchas de Susan Sontag, su colección de piedras también. Recuerdos (ex)puestos en blancas paredes, listos para ser deglutidos, sin masticar. Annie amaba-admiraba-respetaba a Susan. Mi padre dice que no le gustó la excesiva presencia de la filósofa en la exposición, que anulaba a la Leibovitz como creadora. Yo creo que Annie era perfecta para Susan porque era una observadora, una voyeur nata. Ella confiesa en un pie de foto por qué considera que la fotografía de estudio no se le da bien - ocupa todo el tiempo mirando y no habla con el fotografiado, no lo alimenta, como haría un Avedon, solo lo ausculta - pero, a su vez, dice no ser fotoperiodista. Leibovitz busca la verdad, su verdad, y no dejaba de mirar a Sontag porque quería ver lo que ella veía, atrapar el momento en el que esta descubría. Joder, la Leibovitz es una amante de las de verdad.

Madrid arde. Madrid quema. Echo de menos Lisboa - bella, triste, silenciosa, amable, brillante - y su luz (más luz). En unos días comienzo otro viaje. Caminaré hacia atrás, pondré en orden mis recuerdos, jugaré con la arena del Caribe. Suena estimulante ¿no creen? Y hasta me han encargado que busque un disco. Dudo sobre qué lectura llevar. Nabokov ya está encerrado en la mochila y demasiados ensayos me esperan en septiembre como para hacerlos compañeros de viaje. Siempre queda la poesía ¿Sugerencias?

Delicadas muñecas tristes

Delicatessen veraniega de la mano de Merry (vía babypanda)

(...)

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Un paréntesis. Eso es lo que me pide mi aturdido y blanquecino cuerpo. Resbalón y cuenta nueva. Estos días, antes de la desconexión, he subido al metro. Ida y vuelta. He mirado las caras cansadas y me he visto en demasiadas. Necesito recordar cómo sonreir a los extraños. Hago las maletas (de madrugada) y huyo con un duende. Lejos. Estaré de vuelta en breve. Siéntanse como en su casa.

El ilustrador que se perdió en el tiempo

Eric Tan, un enamorado de la cartelería de los sesenta - ya saben, aquellos tiempos en los que todo parecía posible -, y un maestro de la resurrección de momentos publicitarios que no has vivido, pero por los que igualmente sientes nostalgia.

UP(s)

Y lo vuelven a hacer. Es lo que tiene amar tu trabajo, que todo el mundo lo nota. Pixar sabe hacer magia de la buena. Capaces de convertir una película de manual en otra jodida obra maestra. Enamorada de los primeros quince minutos de metraje y de los créditos del final. Y los globos, qué delicia metafórica.

No hacen falta zapatos rojos para volver al hogar... los amigos son el hogar ¿Un vulgar tópico? Podría ser, pero Pixar tiene el extraño poder de convertir los más manidos clichés en pura poesía audiovisual...

Alabados sean...

Winona Cookie hace cosas muuuuuuy bellas

Y tiene unas Alicias muy años veinte que me han enamorado. El collage me pierde, pero sus textos ya me terminan de alucinar (vía hugo strikes back)...

Although it is not common knowledge, Alice continued to return to Wonderland well into adulthood. Apparently, once one has been immersed in that caliber of strangeness, it's hard not to go back. Here Alice is pictured having a chat and a spot of tea with her old friend, the Caterpillar, who, it turns out, is female and named Zanzibara. A small snail slithers over to offer a Hello.

Alicia según Su Blackwell

Me lo ha enviado mi amiga María. En el mensaje había una observación que he querido reproducir. Su Blackwell decide esculpir el agujero de la madriguera en el índice de Alicia en el País de las Maravillas, y eso es precioso.