Perfecta carne en descomposición

Aronofsky firma esta segunda parte del díptico cárnico -que inaugurara con El Luchador- utilizando sangre y psicoanálisis. Duele y, a la vez, fascina. Se nos narra que la perfección pasa por el sacrificio de la carne; el escenario es el altar donde ofrecer esa comprensión última y extrema entre las dos partes de una mujer sometida por una figura maternal distorsionada que despierta al enfrentarse -y sucumbir- a su oscuro doppelganger. Eros y Tánatos. Pulsión de muerte y narcisismo extremo. Una fábula freudiana puesta al servicio de la mutación de Nina/ Natalie Portman, detonada ésta por la imperfecta Lily/Mila Kunis, la criatura más magnética y coherente de la película.

"Delivery cruelty is not forgettable!"

Tranvías llamados Deseo y Cementerio...

Big Culo Day: Batwoman

Un año más, Jotacé invita a la chavalada a su Big Culo Day. He elegido para la ocasión una disputa conyugal entre Kate Kane y Renee Montoya. No me digan que no les encanta la combinación de corpiño y planetas escogida por la pelirroja, por no hablar del top deportivo y los vaqueros de la agente del orden. Difundan la palabra!

No es Bruce Timm, ni Arthur De Pins...

¡Es Tracey Lee Quinn!

Amor y otras bizarradas

Una fábula corporativa teñida de historia de amor. Como ¿En qué piensan las mujeres?, pero con peor final -aunque menos conservadora en la representación conyugal-. Cuánto ha pagado la farmacéutica Pfizer por este publirreportaje es lo de menos; lo interesante de Amor y otras drogas está en las orgías entre médicos y visitadores farmacéuticos como metáfora. O en cómo dar con la dosis exacta de humor políticamente incorrecto en la que diluir la responsabilidad de un sistema sanitario corrupto y disfuncional.

Wonder Woman según Frank Miller

Metrópolis. La ciudad de los sueños. Sueños de hombres. Apesta a hombres. A portales y cabinas de teléfono obsoletas y abandonadas, utilizadas como urinarios. A sudor de la mañana empapado en alcohol, humo de cigarrillos rancios, vapores negruzcos de alquitrán y aftershave mareantemente dulce.

- Fuera de mi camino, banco de esperma
- Si, señora. Lo que usted diga, señora.

La brisa del mar apenas dispersa el hedor. Este mundo de hombres apenas deja un mal sabor. Hombres. No saben hacer nada bien. Los hombres siempre mienten. Acerca de todo. Los hombres siempre lo estropean todo. Todo. Al menos insistieron en reunirnos en Metrópolis. Por malo que sea esto, no es esa letrina que llaman Gotham City. Con su espantoso Batman. Que se sepa, es el peor del grupo. Es un escándalo. Incluso para el nivel de los hombres, es un escndalo. Es abrumadoramente obvio que hace falta hacer algo con ese Batman. Ruego para que, aunque solo sea esta vez, los hombres tengan las agallas de hacer lo que hay que hacer. (...)

- Te voy a dar algo frío. Frío y simple. Cazamos a ese Batman como el perro rabioso que es. Le matamos. Cortamos su cabeza y la clavamos en una estaca y se la ofrecemos a tus "autoridades" como primer regalo de la Liga de la Justicia. Anunciamos a todo el mundo que controlamos a los nuestros. Si ninguno sois lo bastante hombre, yo misma me encargaré de ese psicópata.

All Star Batman & Robin, de Frank Miller y Jim Lee

La Wonder Woman de Frank Miller es una amazona testosterónica, bastante malhumorada y deseosa de chocar frontalmente con el Hombre de Acero. No me cuadran ni el escote ni los tacones pero eso de parecer Valerie Solanas viñetas antes de plegarse al krytoniano tiene su aquel. La imagen es un boceto de Bill Sienkiewicz, otro dibujante con debilidad por los tacones. A Marston también le gustaban, aunque la Wonder Woman de entonces buscaba el empoderamiento con otras estrategias más sutiles, menos obvias. Las chicas de Frank Miller, sin embargo, siempre gustaron del exceso.

Más modHERO

Repetimos con dos nuevas versiones superheroicas de modHERO.

Los Noveles 44

Girls just want to have fun

Mapas de Tasmania

Amanda 'fucking' Palmer lo ha vuelto hacer. El sexo femenino deconstruido, o reconstruido, o hiperexpuesto, casi casi a la manera de Annie Sprinkle. Después de Orlan, después de Pipilotti Rist. Nacimientos del mundo por doquier. Supera eso, queridísima Lady Gaga.

Parecidos razonables

My Blueberry Nights (Wong Kar-Wai, 2007)

La Doble Vida de Verónica (Kieslowski, 1991)

De cómo el relato romántico acabó con la heroína de acción

La trayectoria de la dama de Luke, la princesa Leia, suponía una metáfora de la derrota de la lucha feminista a manos del sistema capitalista, pues si bien Leia, en principio, demostraba una fuerza de espíritu y un carácter digno de la más aguerrida de las guerrilla girls espaciales -¡qué gran escena aquella en la que Leia le arrebataba a Han su arma y se lanzaba ella sola a combatir contra los soldados del Imperio!-, acababa por rendirse a los encantos del mismo a quien el arma arrebatara, un canalla de poca monta, y para colmo mal afeitado (ya se sabe que el hombre y el oso...).

Qué buenos que están los malos, o de la interpretación semiótica y sociológica de La Guerra de las Galaxias. Por Lucía Etxebarría

"Me llamo Alba, tengo trece años y lo que más me gusta en la vida es chupar"

Me veo encerrada en cuerpo de niña, envuelta en cuero de púber. ¿Encerrada? En realidad estoy de puta madre. Tengo siempre la misma edad. Y soy inmortal, zorra.

Memorias de una menor inmortal - Anónimo (Melusina, 2010)

Como si Grant Morrison se hubiera cambiado de sexo, dice el señor Migoya en su blog. Porque, tal y como les ocurre a algunos cuentos y novelas cortas, Memorias de una menor inmortal parece destinada a tener su inmediata versión en cómic. Morbosa y absorbente, esta novela, protagonizada por una adolescente eterna que roza el medio siglo de no vida, promete en sus primeras páginas un delirio de sangre y violencia sin sentido que, aunque quede en agua de borrajas al devenir en relato romántico, no deja mal sabor de boca; al contrario. Esto se debe, en parte, a su sorprendente mala baba para con la escena literaria patria, pero también a las cinematográficas descripciones de los momentos más crudos (y adictivos). The way you taste. You know I have an appetite for sexy things, canta Britney en el prólogo; un apetito, el del lector, que queda a medio satisfacer debido a que la autora, aunque cierre algunas puertas argumentales, deja otras tantas entornadas: La promesa (o mis ganas) de Alba y Resurrección como antiheroínas de la Barcelona más oscura, el potencial de un cuerpo de niña y una cabeza de mujer para manejar el deseo de los hombres por encima de sus remordimientos o el embarazo como moneda de cambio. ¿Un crossover con la Claudia de Entrevista con el vampiro? Déjenme soñar.

Islas de luz

A veces pienso realmente en la posibilidad de tener una especie de vida en citas, es decir, una sucesion de momentos con ella, sin los celos ni el compromiso, donde solo exista la vibracion original de las moléculas. Estos dias son asi, me despierto y el aire es limpio. Me despierto y alli estan sus ojos, su aliento, su voz.

Sayak Valencia

El ángulo apropiado del superhéroe

Franco Spagnolo y la síntesis del color (vía)

Sombra aquí, sombra allá...

Wondering what´s so bloody wonderful: It´s not like I woke up one day and found myself childless. That was a progressive thing. But I did wake up one day to find myself angry. That was a sudden thing. I was angry about being childless. Angry that at the age of 38 I was suddenly 'too old' , and my fertility bits were -in the carefully chosen words of my gynaecologist- 'probably buggered'. I was angry that while I had a dream job -the job I had set my sights on a decade earlier- I felt unfulfilled. Angry that all I had to show for the past fifteen years, or more, were a few journalism awards and a household of expensive clutter. Angry that many around me believed I had a perfect life, and I knew I didnt´t. Angry that while I had always considered myself independent and unconventional, I was suddenly mourning my lack of convention and wishing I had a little weatherboard house with a garden and a picket fence. Most of all, I was angry that I seemed to be out of control of my emotions, and possibily out of my mind.

Así empieza el ensayo, firmado por Virginia Haussegger: Wonder Woman, the myth of 'having it all', un regalo de Reyes Magos que me está arrancando carcajadas y lagrimones a partes iguales. El mito de la "mujer maravilla" lo encarnó diligentemente la Diana de Phil Jiménez, una de las épocas que más gustaron, pero que a una servidora siempre le dio bastante repelús. Esa "mujer agenda" -que por la mañana salva el planeta, a mediodía discute en la ONU sobre la paz en el Tercer Mundo y por la noche se come un helado con su hermana del alma, no sin antes pasar por unas cuantas ONG´s- que tan pocas sospechas suscita, es la que Haussegger destripa y el dibujante Mike Allred retrata para una publicidad de maquillaje. Medusa -villana y, por lo tanto, representada en su versión mitológica más tradicional, la antiestética- sucumbe al poder de esta Wonder Woman siempre perfecta. El premio es la iluminación cosmética. ¡Toma simbolismo!

So you slap me!

La librería de segunda mano que, hasta hace muy poco, había frente a mi casa ya no está. Dejó de estar hace unos cuantos meses. ¿Antes de verano? La mañana de Año Nuevo me fijé en que le habían arrancado la fachada como quien despelleja a un visón. Su escaparate al otro lado de la entrada del edificio, las estanterías de madera, el ladrillo de la pared... todo lo que le daba identidad a aquella tienda había desaparecido.
.

No recuerdo si llovía la mañana antes de Reyes, cuando me crucé con una señora que, encaramada en sus botines, le gritaba a un buen hombre por el mero hecho de pedir ayuda en el barrio equivocado.
.

En un talk show de una cadena nacional la hija le dice a la madre: "Sales demasiado".

Seguimos vivas

Fotos de hotel o autorretratos de foto-matón. Auténticas declaraciones de amor. Amor verdadero, o eso me vendes. Se molestaron en registrar la marca, en calcar el sueño, en grabarte en un mismo DVD Dirty Dancing, Ghost y La Princesa Pometida. Auténtico sentimiento. Pirateado.
.

No me creo el platonismo de Bastien Vivès, por mucho que desgasten la mirada sus protagonistas masculinos. No me lo creo. No lo quiero. Prefiero la mirada herida de Kiriko Nananan. Porque no hay amor en El amor duele. Solo realidad aumentada, como si le atrajera la arquitectura del deseo y quisiera dejarlo expuesto, desnudo, sobre la mesa de disección. Corazón troceado en viñetas. Listo para sorber.
.

El amor de los cuentos solo es posible como consecuencia de la humillación, como consecuencia de la desconfianza, como consecuencia de haber tocado tanto, de haber esperado tanto, de haber amado tanto. Es el corazón de la Liddell el que grita. Hecho papilla. Desde hace más de un año.
.

We´re still alive.

Cisne negro, cisne blanco

El hijo que duele

Nació el nueve de la tristeza más absoluta. De la ausencia. Del dolor. De volverse todo lágrima cuando el recuerdo asalta el corazón. Con dos pistolas, cargadas ambas de enfermedad, rabia e impotencia. Nacer de la pérdida y ser el noveno de los niños es una putada, pero también es un milagro. Ya solo nos queda cerrar este hueco tan absurdo con palabras, recuerdos y una historia (in)acabada. Hay mucho más en este Rantifuso de lo que pueda parecer. Hiere y quema. Atraviesa y desgarra. A cada uno de sus autores le será difícil olvidar el porqué. No hay catarsis. Hoy lo único que persiste es esta pena irremediable. Y la ilusión de que otros vean las páginas de Rafa terminadas. No se puede pedir más a este otoño tan largo, tan crudo. No se va a dejar arrancar mucho más.

Tejiendo enfermedades

Jeannie Phan como hilandera (vía)