Cosas que nunca te dije

Termita de Agosto

Recordar, a veces, es bueno. Rescatar cuentos de hace tiempo, también. Termita Caribe es la responsable de que Mullholand Drive vuelva de mi memoria a la virtualidad. Solo si pinchan en el enlance. Por cierto, gracias a la Gran Termita Literaria (sí, me refiero a vos); que se acuerden de una en estos términos ilumina los días, sobre todo en verano.

Sandman 20 Aniversario

Twenty years later, do you remember what you were doing immediately before you pitched DC on Sandman? How were you able to get almost complete control on a character without having done much comics work before?

I think the main reason that I did it was that nobody really had a clue what I was doing, and that was a very good place to be. I was writing as a journalist. I had just written the first one and a half episodes of my very first American comic, which was this prestige comic-series thing called Black Orchid. And then I got a phone call from [DC comics editor] Karen Berger, and Karen said, "Uh, look, we've had a meeting and we're getting a bit worried. We're looking at this title, and we've got a guy that nobody's ever heard of, doing a comic that nobody's ever heard of, about a female character, and female characters don't sell. We're going to give you a monthly comic, and the whole idea is to raise your profile a bit."

Sigan leyendo la entrebestia a Neil Gaiman en el New York Entertainment, encontrada vía Entrecomics.

¿Afinidades electivas?

La monogamia y la infidelidad benefician a machos y hembras por igual. La monogamia evoluciona cuando el pago de una parte del coste de la crianza por el padre es una ventaja decisiva frente a las «madres solteras». Pero tiene costes para ambos sexos: para los machos, porque les impide repartir su capital reproductivo entre cuantas más hembras mejor, y para las hembras, porque no tienen acceso libre a los mejores genes masculinos (los machos monógamos se vuelven tan selectivos como las hembras a la hora de elegir pareja). De ahí que los machos monógamos intenten seducir a las parejas de sus vecinos para dejar más descendencia a coste cero, y las hembras monógamas se dejen seducir por los galanes de mejor calidad genética que su pareja. La diferencia es que los machos buscan amantes ocasionales y las hembras buscan amantes excepcionales. Pero la diferencia más fundamental es que la infidelidad femenina es una estafa darwiniana en toda regla, porque si la hembra queda preñada de otro macho el engañado trabajará para criar hijos que no portan sus genes, mientras que, por mucho que un macho se dedique a seducir a otras hembras, nunca hará que su pareja engendre hijos de una rival. Es en este sentido estrictamente reproductivo en el que se puede decir que la infidelidad masculina no perjudica los intereses femeninos. Por eso los celos masculinos son fáciles de explicar, mientras que la justificación darwiniana de los celos femeninos no es tan obvia.

Seguir leyendo entrebestia a Ambrosio Gª Leal, autor de El sexo de las lagartijas

Simplificando la idea de Matriarcado

Perdonen que esté tan tocapelotas últimamente pero este video me ha sacado un poco de mis casillas ¿Quién es capaz de decir a día de hoy que las madres no dominan a sus hijos, la población, el mundo? ¿Matriarcado es sinónimo de bondad? ¿Quién ha dicho que las mujeres seamos de fiar por el simple hecho de traer niños al mundo? Este tipo de discurso simplista y autocomplaciente adolece de erróneos puntos de partida. Porque, para que el "matriarcado amoroso" de Marston funcionara, por poner un ejemplo, la estructura tendría que ser otra completamente distinta, ¿no es obvio?

No puedo evitar sentirme un poco desorientada cuando me encuentro con videos como estos, Santodiosbendito!

J.G. Ballard y Nancy Spero en Barcelona

Él en el CCCB. Ella en el MACBA. De ella dicen cosas como esta que les dejo:

Nancy Spero comenzó pintando lienzos a la manera del pintor tradicional, pero pronto se dio cuenta de que este medio era eminentemente masculino, y como tal, la marginalizaba como artista. A partir de entonces sus esfuerzos se concentraron en crear un lenguaje pictórico específicamente femenino, donde la mujer estrenara su capacidad de comunicar en un espacio propio. Este espacio, que desecha el lienzo y se decanta por la fragilidad del papel, se organiza en torno a un léxico de figuras trashistóricas y trasculturales, reales y mitológicas, que trabajadas una y otra vez desenmascaran estereotipos y desplazan categorías y jerarquías. En su trabajo, el movimiento, el ritmo, el color constituyen una gramática aplicada directamente sobre el cuerpo de la mujer que, reforzada y llena de energía, conquista «feminizando» el espacio masculino del arte.

A él pueden conocerle en el flamante blog Ballardian: The World of JG Ballard, siempre y cuando sean amantes del riesgo y la ciencia ficción y no puedan acercarse a la ciudad condal antes del 2 de noviembre. La exposición es un sueño para cualquier lector compulsivo y el catálogo promete disecciones de tomo y lomo. No obstante, me quedo con lo que Jordi Costa, comisario de excepción, dice del homenajeado en la presentación de la exposición:

Capaç de desxifrar les claus d'un present visionari, J.G. Ballard ha considerat un futur de piscines buides, motels abandonats, belles catàstrofes, perversions insospitades i arquitectures asèptiques, que, en bona mesura, ja és el nostre present. A les seves mans, el futur de la humanitat ha adquirit la forma d'un cos mort, del qual no ha deixat d'analitzar de manera obsessiva traumatismes i patologies. En el seu dia va dir que l'únic futur que li interessava eren els pròxims cinc minuts. Els nostres rellotges indiquen que aquests cinc minuts ja han passat.

¿Hacemos las maletas?

La acción de cortar

Se titula Circuncisión y lo firma Ian Kim. A mi me recuerda en el uso del color a James Jean. También les dejo el enlace del artículo del New York Times en el que se inspira semejante ilustración. Hay que joderse, no dejo de ver en ese bisturí un instrumento incisivo, penetrante y castrante al mismo tiempo. Y esta imagen, la de unas piernas abiertas y una exposición normalizada de los genitales femeninos para una "higienización" del espíritu, ¿por qué nos sorprende tan poco? Virgine Despentes cortaría pollas por cada proceso de domesticación femenina. O lo que es todavía más constructivo (e implicaría una resignificación), penetraría el misterio masculino, el anal, a golpe de dildo, desde la caderas de una mujer.

Miguel Brieva, el visionario

Una de las principales motivaciones de este pasado Salón del Cómic de Barcelona fue la de conocer a Miguel Brieva. No obstante, me limité a verle desde una distancia prudencial. Pero la prudencia, a veces, es un obstáculo para los milagros. Este visionario no solo es el último fichaje de El País y traficante de sueños, sino que también es el responsable de la revista Dinero y el cómic Enciclopedia Universal Clismón. Bienvenido al Mundo. Este post es una excusa para dejarles estas dos viñetas que me han arrancado una sonrisa. Y ganas de darle un beso sonoro en la mejilla, como de niña de tres años.

¿La Ciencia Ficción se acaba?

Idea repetida una y otra vez últimamente hasta hacerse tópico: la galaxia de la literatura de ciencia ficción se apaga. Los grandes autores de la tradición anglosajona se mueren o abandonan el género para dedicarse a algo distinto, como han hecho William Gibson, Bruce Sterling, Neil Stephenson, Dan Simmons o Kim Stanley Robinson. La última novela de Simmons, El terror, ofrece una imagen útil para describir la situación del género: en el marco de una empresa de exploración decimonónica un barco ha quedado inmovilizado entre eternos hielos árticos, y desde la oscuridad una criatura fantástica llega para devorar uno a uno a todos sus marineros.

Si acertara Ursula K. Le Guin al definir la ciencia ficción como la literatura que emplea el futuro como metáfora, y si acertara William Gibson al decir que el futuro ya está aquí, se podría concluir que la viabilidad de la ciencia ficción efectivamente ha terminado. Para que una metáfora funcione ha de haber distancia entre los términos que se conectan. A un presente que también es futuro, éste no le sirve de espejo.

Para crear el desconcierto, el asombro y el desplazamiento imaginativo que proporcionaba situarse en el mañana, los autores tendrían que echarle un buen vistazo a la realidad dislocada del hoy. Dada la aceleración tecnológica que es la realidad en que se opera, no se halla motivo para imaginar futuros que habrán de quedarse de inmediato obsoletos en tanto que se hagan realidades presentes.

Antonio Córdoba firma para ADN.es este interesante artículo sobre el futuro de la ciencia ficción, aunque si me dan a elegir, yo me quedo con este otro que ya escribiera tiempo ha, en otro lugar virtual, titulado El futuro como metáfora. Estos dos artículos contrastan con el reportaje de Babelia titulado Una galaxia que se apaga y el análisis La ciencia ya no es ficción. Pinchen, comparen y cuéntenme cosas en los comentarios, ;)

No soy mala, me han dibujado así...

Desde Helsinki, con amor

Una vez, mi chico tóxico y yo, abordamos a Julio Médem en la FNAC de Callao. Educadamente le pedimos unas palabras escritas para un amigo que, obsesionado por Los amantes del Círculo Polar, se había decidido por Finlandia para pasar su año Erasmus. El buen director no se lo podía creer. Garabateó sobre un papel palabras pesimistas y nos despidió con un gesto un poco afectado, triste. Imagino que impresionado tras ver cómo su trabajo había afectado a la vida de nuestro compañero. A veces, para hacer las cosas, solo necesitas la excusa mitológica que mejor se adhiera a tu personalidad. Eso pensé entonces y eso opino ahora.

Jaime, amigo fiel, nos contó a su vuelta cosas increíbles sobre Finlandia. Desde ayer vuelve a estar por aquellos lares. Ha llevado consigo su bicicleta. Quince días en aquellas tierras. Yo les dejo este enlace con fotografías frías y cotidianas. Momentos y postales del Círculo Polar y cercanías (vía). Recuerdos de otros ¿Para cuándo los nuestros propios a modo de portfolio? ;)

Tom Waits + Iggy Pop = Coffee & Cigarettes

Cofrentes se atasca de nuevo

La central nuclear de Cofrentes, propiedad de Iberdrola, comunicó ayer su cuarto incidente en menos de dos semanas al Consejo Nacional de Seguridad Nuclear (CSN). Cofrentes tuvo que afrontar una reducción no programada de la potencia del 30% para sustituir un manómetro estropeado en una tubería de aceite a las 4.52 horas de la madrugada del domingo. La reparación obligó a dejar fuera de servicio una de las turbobombas de alimentación de agua de la central.

Fuentes de la nuclear de Cofrentes explicaron que hasta hace año y medio las reducciones de potencia que excedían del 20% no había obligación de notificarlas. Las mismas fuentes indicaron que el incidente no tuvo ninguna relevancia en materia de seguridad y que estaba previsto recuperar el 100% de la potencia antes de las 24.00 horas de ayer. El CSN efectuó el pasado viernes una inspección adicional ante las incidencias reiteradas.

Yo confío en el sistema. Claro que sí. Seguro como pocos ¿Quién lo duda? Son ustedes unos malpensados. La noticia es de El País, ese periódico que tiene al gremio cabreado.

Las peluqueras me odian (a veces), la guitarrista de Beck y otras cosas de esas que ver

Y con esta imagen de cuando la Wonder Nena se cortó la melena les cuento un poco de mi semana repleta de rituales de agenda y momentos extrañamente agradables...

Para empezar, conocí a féminas contundentes y sabias en el Congreso Mundos de Mujeres de la Complutense. Mención a parte el caos que reinó en esta, por otro lado, feliz iniciativa. Una servidora de ustedes habló de cómic y representación. Me acompañaron en la mesa cuatro mujeres de excepción. Pilar, Irene, Alba y Claudia. Todas ellas tremendas estudiosas de las formas en las que las autoras, creadoras, realizadoras, directoras... deciden representarse, desde los márgenes creativos, para poder hacer frente a los días. Cada una de ellas, comprometidas hasta la médula, dispuestas a todo.

El miércoles, Beck en La Riviera. Acudimos raudas mi hermana y yo, con unas entradas que ya quemaban en nuestras agendas ¡Y qué concierto! Empezó cañero el americano enjuto y de melena rubia. Loser, Devil´s Haircut, Sex Laws... pero el sonido comenzó a decepcionar a partir de esa versión maravillosa que es Everybody is gonna learn sometimes (cuestiones técnicas a parte, él estuvo enorme). No obstante, el dato relevante de aquella noche fue una mujer, la guitarrista que, con estética noventera y ojos chispeantes, saltaba, tocaba y gritaba para felicidad nuestra. Una ninfa nocturna, sin lugar a dudas. Terminada la actuación, peregrinamos de madrugada hasta un delicioso mexicano donde llenamos el estómago, todavía encogido, con unas quesadillas de infarto.

Hoy estoy escribiendo esto que leen medio zombie por culpa del porno; post porno, para ser exactos. La cita, ayer en Lavapiés, entrada la noche. Las películas, la compañía, la revista Piratte, el momento en el que María, en pantalla grande, vuelve a relatar memorias animadas. El pornoterrorismo poético. "Yo a los grandes literatos me los follo" se oyó a eso de la medianoche en un video. Fabiola se dejó caer. Juan me enseñó su Leica digital. Y conocí a una girlwholikeporno espectacular. En el divagar de después salió la idea de llevar sus talleres a la Facultad de CC de la Información. Crucen los dedos.

Y me he cortado el pelo ¿El futuro? Se presenta desconocido...

Fuco Ueda y las rodillas coloradas

Este ilustrador, Fuco Ueda, es de las cosas más bonitas que me han pasado hoy. Miren qué deliciosas esas rodillas. Y no pierdan comba de los zapatos. Exquisito es poco!

A esta mujer le debo un algo bonito, :)

Dulce Pinzón y el proyecto superhéroe

Dulce Pinzón realiza fotografías de inmigrantes mexicanos en Estados Unidos difrazados como héroes. Según la fotógrafa: “El trabajador inmigrante en New York es un ejemplo perfecto del héroe que ha pasado desapercibido. Es habitual que un trabajador mexicano en New York trabaje una cantidad de horas extraordinaria en condiciones extremas por salarios bajísimos que se ahorran con gran esfuerzo y sacrificio y se envían a familias y comunidades en Mexico que dependen de ellos para sobrevivir”.

Se lo he "robado" a los Entrecomiqueros, ;)

Los ingenieros me matan

Los ingenieros son una raza privilegiada e incomprendida. Como los plumillas. Os dejo con el retrato de una periodista que ha de hacerse a ellos debido a su empleo. El relato en cuestión no me es ajeno, pero no voy a dar más detalles sobre el tema. Por cierto, gracias al alma cándida que me enviado semejante crónica vital, ha demostrado tener un gran espíritu de autocrítica, :)

Cosas de la vida, resulta que trabajo en un centro rodeada de ingenieros. Esta circunstancia, que en cualquier otra instancia de mi vida, hubiese hecho realidad uno de mis más repetidas fantasias (antecedentes: Facultad de Periodismo, Complutense, 150 personas por clase, alta representación femenina) se convierte, de repente, en una de mis peores pesadillas Ten cuidado con lo que deseas, como diría Oscar Wilde, no sea que se vaya a cumplir. Et voilá!

Los ingenieros tienen, como todo el mundo, su forma especial de categorizar la complejidad de las cosas que les rodean: y así, dividen el mundo entre aquellos que, como ellos, son ingenieros y los que no lo somos. Una vez que has entrado en la categoría B (non engineering), es bastante difícil conseguir que den autoridad a ninguna de las palabras que tú emites.. Para ellos da igual que hables de complicados sistemas energéticos o de cuestiones de comunicación, en cualquiera de los casos tus palabras no están dotadas de la autoridad necesaria.. Lo que te pone en situaciones complicadas que has de vencer de forma astuta: pensando como pensaría un ingeniero. Yo, por ejemplo, consigo que el ingeniero mayor me de el visto bueno, lo que no resulta nada fácil, y, una vez en este punto, circulo la información más como si fuese resultado de sus pensamientos, del ingeniero que más sabe, en lugar de mis propias ideas. Y entonces todos contentos (excepto yo, claro está, a juzgar por el tono socarrón de mis palabras).

Pero anécdotas a un lado, lo que sí me resulta interesante, una vez que uno es capaz de sentarse y ver las cosas con distancia, es cómo aquello que hemos estudiado estructura nuestra forma de ver la vida, crea una arquitectura espacial en nuestro cerebro hasta condicionar nuestra percepción de las cosas y que llega incluso a afectar a nuestra capacidad de respuesta a los desafíos diarios de la vida.

Seguir leyendo: Una periodista perdida en un mundo de ingenieros

Beck - Nicotine & Gravy

Esta noche me tendrán por La Riviera viendo a este hombre hacer de las suyas, :)

El tiempo pasado fue mejor

Unlike most intellectuals, Marston celebrated the popularity of the comic book form and saw it as an opportunity to get kids to read -- and to circulate radical feminist notions. Writing in Phi Beta Kappa’s journal, The American Scholar, in the early ’40s, he noted: "It’s too bad for us ‘literary’ enthusiasts, but it’s the truth nevertheless -- pictures tell any story more effectively than words....If children will read comics...why isn’t it advisable to give them some constructive comics to read?"

Seguir leyendo el artículo William Marston’s Secret Identity. The strange private life of Wonder Woman's creator

Héroes de pasta blanda

El cine, la viñeta y, ahora, el videojuego. El marco por donde el superhéroe ha caminado, volado y abofeteado parece que, a cada crisis creativa y narrativa que sufre la industria, deciden no solo darse de la mano, sino abrazarse con pasión desesperada. Cine, viñeta y videojuego.

Puede que parezca extraño pero ha sido viendo Hulk, la última, lo que me ha llevado a traeros hoy a Shyamalan y su Protegido. De ahí este cambio en la música de fondo. James Newton Howard viste la transformación de hombre corriente a superhéroe con una partitura que adelanta el trágico y revelador final de esta película, ¿no os parece? Pero en lo que quería enfocar precisamente es en la representación del superhéroe y su reafirmación de masculinidad – heroicidad utilizando la figura de la fémina salvadora, la oreja comprensiva, el apoyo constante; la sustentadora emocional, a fin de cuentas.

Hulk es una película sincera como pocas. Vacua en contenido, si, pero a la que hay que concederle ciertas virtudes a la hora de retratar la intensidad cotidiana entre los personajes que interpretan Edward Norton y Liv Tyler, Bruce Banner y Betty Ross, respectivamente. Esa conexión que transmiten ambos es precisamente el desenlace que Shyamalan construyó para su protagonista en El Protegido. El héroe no es héroe porque salve el día, sino porque ha aunado potencia y voluntad, sabe lo que es y lo que debe hacer. Pero necesita un permiso para ser, y ese permiso solo se lo puede dar la fémina que funciona como motor emotivo, como complemento emocional, sea esta Liv Tayler en Hulk o Robin Wright en El Protegido.

No obstante, y a pesar de esos momentos fugaces de complicidad extrema, Hulk no trasciende el sucedáneo de King Kong teñido de verde y descafeinado que representa. Una suerte de Bestia que busca a su Bella para recuperar su humanidad. En cambio, El Protegido plantea la posibilidad del perdón y la resurrección. Siendo la reconstrucción de la familia uno de los pilares fundamentales del cine de Shyamalan, la relación de Bruce Willis y Robin Wright se construye desde el sacrificio adolescente de él, generando la frustración futura retratada en el metraje y que afecta a la vida de ambos en pareja. El equilibrio llega, irónicamente, con la aparición del Némesis, Samuel L. Jackson, ese reflejo oscuro (evitando la coña obvia, plis) que, como veremos en la inminente sexta entrega de Batman, no siempre sirve para orientar, para definir el bien y el mal, sino más bien para crear dudas en el propio héroe de quién es. En el caso de El Protegido, el director se conforma con que su protagonista no solo encuentre la identidad sino el bando correcto y, por ende, el control de su vida. La nueva identidad viene de la mano del indispensable personaje antagónico, el Némesis, el reflejo contrario y oscuro, cuya madre también ha influido en sus permisos para ser o no ser el malo de la película. He aquí de nuevo la clave femenina, definitoria, para que el héroe o villano pueda llegar a ser.

Lo interesante de todo esto es que determinados clichés sexistas se han visto camuflados con una ligera mano de maquillaje. Los personajes femeninos son determinantes para el desarrollo del rol masculino superheroico, ya sea como comparsa o como cuña para sujetar el talón de Aquiles del héroe masculino: las emociones. Pero las chicas todavía no parecen ser dignas de papeles protagonistas de aúpa. No, desde luego, si lo escriben los de siempre. Y a pruebas tales como Elektra, Catwoman, Ultraviolet o Resident Evil, me remito. Puede que sean descaradas todas ellas, supuestamente independientes; complacientes y enfocadas a un público que las desea ondulantes en su anatomía, pero planas en su personalidad. Nada amenazantes.

Shyamalan le ofrece a Robin Wright un papel de detonante, castigadora y perdonadora. Liv Tyler, a pesar de ser una científico de primera división sin haber cumplido la treintena, tiene que jugar a apaciguadora de la bestia. Es por todo esto que os cuento que espero que comprendáis por qué digo que Tarantino es el último post-feminista: sus chicas no se acomodan en el tramo pasivo de la pantalla, van más allá del mentor, del héroe, del villano. No piden permisos (ni los dan) y cuando buscan venganza ninguna promesa de hogar e hijos les quita la idea de la justicia de la cabeza, por muy seria y formal que esta sea.

Nota: A petición del público (breve, pero intensa), os dejo mi sección del viernes pasado del programa El Séptimo Vicio de Radio 3.

Lacan tenía razón

Vía Gwendoline

“El contacto sexual ya no puede ser considerado una actividad personal y aislada, sino un vector de un complejo de fenómenos públicos que comprenden el diseño de automóviles, la política y la comunicación de masas”

J.G. Ballard en "La exhibición de atrocidades" (Vía Arte Pop)

¿Parecidos razonables?

Emily Deschanel, en Hallowe´en (Bones)

Lynda Carter en los felices sesenta

La niña que leía a escondidas

Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta. Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita.

Encontré una edición sucia, vieja, desbaratada detrás de la cama de invitados. Los índices habían manchado los bordes. Huellas de un crimen. Leer a la luz de las velas. O con linterna bajo las sábanas. Rompiendo el lomo y sus esquinas. A mordisquitos. Doblando sus páginas. Subrayando sus letras. Una devoradora, una criminal.

72 horas dan para unos cuantos 'incidentes' nucleares

Un incidente tras otro. Cuatro de los ocho reactores nucleares españoles han registrado sendos percances en menos de 72 horas. Por distintos motivos y sin riesgo para la salud ni el medio ambiente, desde el pasado sábado hasta ayer. El Consejo de Seguridad Nuclear (CSN), organismo que vela por la seguridad atómica, atribuyó este hecho inédito a una "mala casualidad". Pero las organizaciones ecologistas lo achacan a la pésima cultura de seguridad con que Iberdrola y Endesa, propietarias de las cuatro nucleares afectadas, gestionan las plantas. "Además, el parque nuclear español es muy viejo y cada vez fallará más", auguró un portavoz de Greenpeace. Las propietarias de las nucleares restaron importancia a las averías y destacaron que la seguridad de las instalaciones no se vio afectada.

El tema nuclear no es que me entretenga, es que me apasiona. Si ayer Zapatero le aclaraba a Felipe González que el futuro de España es renovable, hoy nos encontramos con esta noticia que les adjunto, donde se nos informa, tras 72 horas de "percances", de que todo está controlado en las centrales de Ascó I y II y Vandellós II. Haremos otro acto de fe. Prometo no formular la sangrante "ya lo decía yo".

Y cambiando de tema, aunque no del todo, espero que después de leer esto muchos de ustedes entiendan mi aversión a la reproducción viral de esta cadena de cafeterías.

Nicoletta Ceccoli ilustra una pequeña ensoñación

Me entretuviste para que no me quedara dormida. Hablamos de cuando éramos maravillosos e ingenuos mientras acariciabas con tu índice el borde de mi oreja derecha, la del pendiente en el cartílago. Ese dedo viajó a mi boca, tomó aire y se escurrió hasta llegar al principio de mi escote. Leiste los botones al revés, como los de un ascensor, en una camisa negra. Empezaste por abajo, quitándome los zapatitos de cristal, agarrándome de los tobillos, con fuerza. Abriste las ventanas, no sé si para dejar algo de nosotros fuera o para que la noche entrara en el dormitorio. Las luces de la calle iluminaban tus muecas empañadas. Dibujaste mis clavículas. Tus dedos tamborilearon sobre mis tirantes rojos. Y me hiciste suspirar. Con las bragas puestas. No recuerdo si te dije que no a todo lo que estaba por venir. Tan solo sé que te aferraste a mis caderas, me lamiste las rodillas y te quedaste dormido entre mis piernas. Me pareció oirte decir algo, pero un claxon apagó el rumor.

Piedades

David Kirby para Benetton

Eugene Smith para Life